Attrape-Lux

Le ciel s'élargira

Nous en avions assez

D'habiter dans les ruines du sommeil.

Paul Eluard

Lumiphisme

 

Photographie, écriture de lumière...

le titre est emprunté à l'oeuvre de tieRi, dont il rejoint le lien d'un clic

O sonho do gatão ?

A quoi rêve un chat dans une bouteille?

 L'humanité en moi est lasse, fourbue; excédée de donner dans les mêmes pièges, 

de retomber dans les mêmes traquenards.

Au fond de moi tu as creusé un tel vide l'ami, que je survis comme dans un paysage en suspens...

Andrée Chedid

ombellifères

lentement dans le vent

par les forêts lourdes

par les racines d'une main immense

à travers le coeur de l'herbe sombre

vers la pierre

au-dessus des abîmes sourds

dans la nuit noire

par les prairies des coquillages assourdissants

dans le vent

dans le vent l'oiseau s'est effeuillé

Radovan Ivsic   in Les pas de la mort

Bleu errance

Se déplacer comme les volcans, sourdement.

La poésie s'écrit avec l'alphabet des vagabonds.

Nous nous confondons avec les tâches violettes des déserts à la dérive.

Radovan Ivsic  in La traversée des Alpes

Picasso ou Picass'eau?

La poésie est ce dont l'absence nous précipiterait dans la mort. 

Elle est de toutes les eaux claires celle qui s'attarde le moins au reflet des ponts.

René Char

eaux moires

Ils grandissent et disparaissent 

les anneaux de la mémoire

il est calme

 le lac du monde

tu es muette et profonde

seule

tu es le coeur du monde

nu.

Radovan Ivsic in Silence

Fluxus ou ArT V?

"Je ne pourrai jamais faire ce que font ceux qui ont fréquenté une école d'art. Je doute qu' eux puissent faire ce que je fais. Mais mon enfant, lui, le peut." Robert Filliou

le sens du temps

Quel était donc ce flux sans commencement ni fin, aussi immatériel que la lumière,

plus corrosif qu'un acide,

qui s'embarquait dès l'origine dans notre chair, se mêlant à notre sang, nous limant sournoisement le coeur, dictant en nous sa loi mortelle, sans proférer un mot?

Qui était donc cet inconnu aussi invisible qu'omniprésent, ce rien féroce qui se jouait de nous?

Sylvie Germain in  Le temps

Nid de lumière

Après les arbres, je me découvrais une nouvelle famille: les livres.

Mais les seconds ne prenaient-ils pas corps dans la chair des premiers, n'étaient-ils pas tout autant emplis de feuilles bruissantes, chuchotantes?...

La sève, l'encre - un même sang obscur coulant avec lenteur, roulant vers la lumière, et frémissant de la rumeur du monde.

Sylvie Germain

Coque et ombres ... marchant sur l'eau

Pleur hérissé, éternité de l'eau,

montagne d' écailles, foudre de fers,

ta maison tourmentée se construit

avec des pétales de pure géologie.

Le haut hiver embrasse ton armure

et te couvre de lèvres détruites :

le printemps de violent arôme brise
sa soif dans ton implacable statue ...

Pablo Neruda  in Araucaria

le monde en vitrine

On ne sait pas d'où cela part, on n'a pas vu le tireur,

mais tous les mots font mouche, aucun ne fait défaut, aucun ne déborde la ligne 

- comble de l'élégance, écriture invisible, transfusion de l'âme à l'âme -

- jaillissement continu des images les plus inattendues... mais que nous attendions - 

mécanisme verbal parfaitement accordé à sa fonction, adéquation du fond et de la forme. 

Henri Michaux (1899-1984) 

avec ou sans point rouge

Aimons les rayons d'un soleil menacé;

qu'il nous soit cher l'étang qui retient sa part de ciel.

Andrée Chedid

Où sommes nous?

Dans les nasses du doute

Dans la force des granges

Dans l'angoisse qui mobilise

Dans la peur qui engloutit

Dans le compas de l'oeil

Dans les brumes de la chair

Dans la dissolution des mots

Dans le tissu de la parole

Dans l'attelage des monstres

Dans les mains sans épines...

emprunts à Andrée Chedid in Mouvante place des hommes