mer d'étoiles

Les conques, marines rondeurs, sont-elles les seins des sirènes ?

Sont-elles vagues pétrifiées ?

Jeu immobile de l’écume ? 

Quand je vois de nouveau la mer la mer m’a-t-elle vu ou non ?

Pablo Neruda

gros jouet

Les larmes qu’on ne verse pas attendent-elles en petits lacs ?

Ou seraient-elles des rivières coulant cachées vers la tristesse ?

Pablo Neruda

de la beauté abandonnée

Toutes les choses ont leur mystère, 

et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Federico Garcia Lorca

de la beauté des villes

De toutes les fentes du plancher, de toutes les niches et moulures sortaient de fins bourgeonnements qui emplissaient l'air gris d'une dentelle scintillante de feuillages en filigrane, d'une prolifération inégale évoquant une serre tiède pleine de murmures, d'éclats, d'oscillations, une sorte de faux printemps bienheureux.

Bruno Schulz

attrape-Lumière

J'extraie l'irréel 
Du champ

De toute matière

Je plante le réel

Au coeur

Des utopies

Je conjugue

Liberté

Sur nos terres

Engourdies.

Andrée Chedid in Liberté

de la poétique agricole

Recueillir le grain des heures

Eteindre l'étincelle

Ravir un paysage

Absorber l'hiver avec le rire

Dissoudre les noeuds du chagrin...

Moissonner à voix basse

Flamber pour un mot tendre...

Ecouter l'océan en toutes choses

Entendre les sierras du silence

Transcrire la mémoire des miséricordieux

Relire un poème qui avive

Saisir chaque maillon d'amitié

Andrée Chedid

jardin secret

Que c'est beau de penser à toi

D'écrire pour toi

de te regarder couché sur le dos

Dans ma cellule

Un mot que tu as dit tel jour à tel endroit

Pas le mot lui-même

Mais cette façon qu'il avait de contenir tout un monde.

Nazim Hikmet

Mois sonnez vos ors défunts

Et la poussière jaillissait, vaporeuse et dorée, sous ses pas.

"Ici...même la poussière est en robe de fête".

                                   Andrée Chedid

Terre intérieure

Ma vie, ma blanche vie au revers des images.
Ma vie, mon éprise, ma claire, mon emportée;
Comme une eau dans l'heure certaine,
Son vertige par coeur.

Ma vie, ma dénudée, mon âpre, mon impatiente,
Brûle, brûle l'aile de soie;
Brûle les peurs, les mailles , les noeuds des barques,
Le fiel, l'encens, l'herbe desséchée.

Ma vie, ma féroce vie, mon cristal et mes montres;
Ma vie dans l'éternel combat,
Nouée sous les labours et sous l'écorce;
Ma vie grave d'enfance-roi.

Ma vie, ma tendre vie, ô mon premier visage,
Ton cri nul ne peut l'apaiser.
Ma vie, ma pierreuse vie, ô ma vie sans atteinte;
Ma blanche, mon âpre, ma claire, ma dénudée.

Andrée Chedid

mal à la tête

amour cendre un peu triste des au revoir

amour puéril et maladroit

étouffé des mots tus

ligoté sous trop de non-dits

faussé par trop d'attente

amour blessé aux murailles des absences

amour perdu aux forêts, aux étangs

amour qui chante aux énigmes

amour en gerbe de silences.

Olympia Alberti

étang multicol'or

Il suffisait de tendre ses filets sous le ciel chargé de fantômes, de ficher en terre un mât que le vent faisait chanter, et bientôt autour de son sommet des lambeaux de romans pris au piège battaient des ailes.

Les lits toujours défaits, encombrés de draps et de couvertures que des rêves pesant avaient écrasés et froissés comme des barques profondes prêtes à voguer vers les labyrinthes humides d'une obscure Venise.

Bruno Schulz in 

Les boutiques de cannelle