or vert

-puis sa voix se resserre en feuillage

-un sanglot écumé, puis sa voix revient, rêche comme un zeste-citron-vert

-il soupire, puis sa voix se distille, éther d'anis

Patrick Chamoiseau in Ecrire en pays dominé

un photographe doit toujours...?

-sa voix s'éteint, rôde en mots inaudibles, et surgit, dense comme du miel d'abeilles

-sa voix lève roche chaude

- sa voix s'encaille, écho noyé

Patrick Chamoiseau in -Inventaire d'une mélancolie 

désenchaîné l'amour...quel vol a-t-il ?

l'amour... est-ce avoir le bec en coeur?

regarder dans la même direction?

se regarder l'un l'autre?

croiser nos destinées?

aller de roucoulades en prises de becs?

se bécoter?

quelque soit votre réponse,

puisse-t-il vous donner des ailes!

c'est quoi, l'amour?

est-il ce que nous sommes?

nos désirs ou nos peurs?

où sont passées nos savanes?

Qui est sorti vivre à ma place quand je dormais où m’alitais? Pablo Neruda

Qui s'est abaissé devant la fourmi, n'a plus à s'abaisser devant le lion.
Henri Michaux