"Des mots pour bijoux, du Temps pour trésor, je suis le bouillonnant brouillon sur papier de soi,
mes mains de blanche sont rouges du sang des êtres soumis,
mon coeur lourd de leurs chaînes et mes larmes intarissables;
intranquille femme d'ombre et de mica, chaque combat contre l'oppression est mien
et mon écriture in domi née."
ha ! mettre la main sur cette pile de livres, et les dévorer jusqu'à l'ivresse, jusqu'à la douleur qui lancine, un jour de pluie...!
RépondreSupprimeroui, mais quand il fait beau, rien n'empêche de trimbaler partout avec soi, par champs et par plages, des pages à corner au grand vent...
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