le sens du temps

Quel était donc ce flux sans commencement ni fin, aussi immatériel que la lumière,

plus corrosif qu'un acide,

qui s'embarquait dès l'origine dans notre chair, se mêlant à notre sang, nous limant sournoisement le coeur, dictant en nous sa loi mortelle, sans proférer un mot?

Qui était donc cet inconnu aussi invisible qu'omniprésent, ce rien féroce qui se jouait de nous?

Sylvie Germain in  Le temps

Nid de lumière

Après les arbres, je me découvrais une nouvelle famille: les livres.

Mais les seconds ne prenaient-ils pas corps dans la chair des premiers, n'étaient-ils pas tout autant emplis de feuilles bruissantes, chuchotantes?...

La sève, l'encre - un même sang obscur coulant avec lenteur, roulant vers la lumière, et frémissant de la rumeur du monde.

Sylvie Germain

Coque et ombres ... marchant sur l'eau

Pleur hérissé, éternité de l'eau,

montagne d' écailles, foudre de fers,

ta maison tourmentée se construit

avec des pétales de pure géologie.

Le haut hiver embrasse ton armure

et te couvre de lèvres détruites :

le printemps de violent arôme brise
sa soif dans ton implacable statue ...

Pablo Neruda  in Araucaria

le monde en vitrine

On ne sait pas d'où cela part, on n'a pas vu le tireur,

mais tous les mots font mouche, aucun ne fait défaut, aucun ne déborde la ligne 

- comble de l'élégance, écriture invisible, transfusion de l'âme à l'âme -

- jaillissement continu des images les plus inattendues... mais que nous attendions - 

mécanisme verbal parfaitement accordé à sa fonction, adéquation du fond et de la forme. 

Henri Michaux (1899-1984) 

avec ou sans point rouge

Aimons les rayons d'un soleil menacé;

qu'il nous soit cher l'étang qui retient sa part de ciel.

Andrée Chedid

Où sommes nous?

Dans les nasses du doute

Dans la force des granges

Dans l'angoisse qui mobilise

Dans la peur qui engloutit

Dans le compas de l'oeil

Dans les brumes de la chair

Dans la dissolution des mots

Dans le tissu de la parole

Dans l'attelage des monstres

Dans les mains sans épines...

emprunts à Andrée Chedid in Mouvante place des hommes

contre jour

Nous ne donnons rien  au poème qu'il ne nous rende au centuple.
Nous croyons le faire; c'est lui qui, secrètement, nous fait.

Andrée Chédid