on peut aussi lui imposer le supplice d'Assurancetourix (le chant discordant de la lyre gauloise mal assurée) à moins qu'on ne lui pardonne, tant que des poètes s'arrêtent devant sa porte?
"Des mots pour bijoux, du Temps pour trésor, je suis le bouillonnant brouillon sur papier de soi,
mes mains de blanche sont rouges du sang des êtres soumis,
mon coeur lourd de leurs chaînes et mes larmes intarissables;
intranquille femme d'ombre et de mica, chaque combat contre l'oppression est mien
et mon écriture in domi née."
Si derrière cette porte n'habite pas un poète, qu'on le lapide !
RépondreSupprimeron peut aussi lui imposer le supplice d'Assurancetourix (le chant discordant de la lyre gauloise mal assurée)
RépondreSupprimerà moins qu'on ne lui pardonne, tant que des poètes s'arrêtent devant sa porte?