L'écho d'anciens printemps s'en vient déchirer ma mémoire, mais où sont-ils allés ? Qui me les a volé ? pourquoi ma gorge est-elle serrée soudain, en revoyant devant mes yeux le passé dévoilé ?
"Des mots pour bijoux, du Temps pour trésor, je suis le bouillonnant brouillon sur papier de soi,
mes mains de blanche sont rouges du sang des êtres soumis,
mon coeur lourd de leurs chaînes et mes larmes intarissables;
intranquille femme d'ombre et de mica, chaque combat contre l'oppression est mien
et mon écriture in domi née."
L'écho d'anciens printemps s'en vient déchirer ma mémoire, mais où sont-ils allés ? Qui me les a volé ? pourquoi ma gorge est-elle serrée soudain, en revoyant devant mes yeux le passé dévoilé ?
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