or vert

-puis sa voix se resserre en feuillage

-un sanglot écumé, puis sa voix revient, rêche comme un zeste-citron-vert

-il soupire, puis sa voix se distille, éther d'anis

Patrick Chamoiseau in Ecrire en pays dominé

un photographe doit toujours...?

-sa voix s'éteint, rôde en mots inaudibles, et surgit, dense comme du miel d'abeilles

-sa voix lève roche chaude

- sa voix s'encaille, écho noyé

Patrick Chamoiseau in -Inventaire d'une mélancolie 

désenchaîné l'amour...quel vol a-t-il ?

l'amour... est-ce avoir le bec en coeur?

regarder dans la même direction?

se regarder l'un l'autre?

croiser nos destinées?

aller de roucoulades en prises de becs?

se bécoter?

quelque soit votre réponse,

puisse-t-il vous donner des ailes!

c'est quoi, l'amour?

est-il ce que nous sommes?

nos désirs ou nos peurs?

où sont passées nos savanes?

Qui est sorti vivre à ma place quand je dormais où m’alitais? Pablo Neruda

Qui s'est abaissé devant la fourmi, n'a plus à s'abaisser devant le lion.
Henri Michaux

rêve d' oiseau

 il murmure des choses inaudibles, voix océane, puis revient, avec un ton de source vive

il chante une chanson inconnue dans une langue inconnue, puis sa voix renaît, bleue comme un murmure de feuilles vertes

Patrick Chamoiseau,  pour le bébé rouge-queue à front blanc

C LA TUIL

Un coquillage, une conque, touchent là un crâne, ici le limon bouge, libère une bulle qui monte du fond de l'Océan, non pas pour hurler,  se plaindre ou haïr, mais juste, chargée de hautes ténèbres, pour s'offrir tranquille à la lumière.

in "L'intraitable beauté du monde" Edouard Glissant, Patrick Chamoiseau - adresse à Barack Obama