Baisers du ciel à l'étang

- sa voix tressaille, et s'impose comme un vent de pommes-roses

- il rit, eau trouble   
- il rit, remous de crépuscule et d'aube

     - il gronde, puis sa voix s'étale comme une lumière de cardamome

Patrick Chamoiseau

in Ecrire en pays dominé

Vertige de la pierre

Parfois une pierre 

se réveille

dans la nuit pour qu'on la lance

Parfois un seul nuage dépeuple 

le ciel

       Le mur s'est endormi 

autour de ses pierres démolies

Serge Pey 

or vert

-puis sa voix se resserre en feuillage

-un sanglot écumé, puis sa voix revient, rêche comme un zeste-citron-vert

-il soupire, puis sa voix se distille, éther d'anis

Patrick Chamoiseau in Ecrire en pays dominé

un photographe doit toujours...?

-sa voix s'éteint, rôde en mots inaudibles, et surgit, dense comme du miel d'abeilles

-sa voix lève roche chaude

- sa voix s'encaille, écho noyé

Patrick Chamoiseau in -Inventaire d'une mélancolie 

désenchaîné l'amour...quel vol a-t-il ?

l'amour... est-ce avoir le bec en coeur?

regarder dans la même direction?

se regarder l'un l'autre?

croiser nos destinées?

aller de roucoulades en prises de becs?

se bécoter?

quelque soit votre réponse,

puisse-t-il vous donner des ailes!

c'est quoi, l'amour?

est-il ce que nous sommes?

nos désirs ou nos peurs?

où sont passées nos savanes?

Qui est sorti vivre à ma place quand je dormais où m’alitais? Pablo Neruda

Qui s'est abaissé devant la fourmi, n'a plus à s'abaisser devant le lion.
Henri Michaux