bris colorés

Connaître est la mesure

des cicatrices qui se font sur

les roses et

des tranchements

que les couteaux ouvrent

quand nous parlons

Serge Pey

en casa del abuelo...

son sabrosos secretos

dans la maison du grand-père

sont de savoureux secrets

que sommes nous?

Dans une valise idéale 

on peut ranger tout l'univers

la troupe engloutie des étoiles

une seule fourmi

un seul amour

Dans un poème on peut ranger

tout le non-avenir

qu'on voudrait faire exister

Serge Pey

street'art?

Parfois on rencontre 

un pied

de l'autre côté de la page

pour nous signifier

que l'on n'écrit pas

mais que l'on marche

et qu'il faut aiguiser nos crayons

au bout de nos souliers

AMI

Appel pour une

Marche mondiale de la poésie

Internationale de la philosophie directe

Serge Pey

Et quelle importance est la mienne à la haute cour de l’oubli ?

"Ce n'est pas l'immigration qui menace ou appauvrit, 

mais la raideur du mur et la clôture de soi."

in Quand les murs tombent

de Patrick Chamoiseau et Edouard Glissant

(clic sur le titre)

Au moment où le maître, le colonisateur proclament

"il n'y a jamais eu de peuple ici", le peuple qui manque est un devenir, il s'invente, dans les bidonvilles et les camps, ou bien dans les ghettos, dans les nouvelles conditions de lutte auxquelles un art nécessairement politique doit contribuer.

Gilles Deleuze in L'Image-temps

titre de Pablo Néruda

candel'arbre

Multiple je me donne

Une braise dans chaque oeil

Jusqu'à ce que naisse l'arbre de ton amour

Tellement haut et rebelle

Tellement rebelle et tellement mien

Flèche qui revient à l'arc

Racine où convergent mes nuages

Palmier bleu planté dans mes soupirs

Ciel montant que rien n'arrêtera.

Joumana Haddad in Arbre bleu

Avalé

C'était lire-magique que de lire dans le noir juste poinçonné d'une bougie qui roussillait les pages. La nuit autour de moi vivait du craquement des planches en bois-du-Nord, de la rouille vivante des tôles, des dégonflements de sommeil boursouflés, des grands-messes de la rue conquise par les zombis. 

Je ne voyais plus mes mots, je ne lisais plus, je ne tournais plus les pages , je n'avais plus de livres entre les mains : j'étais digéré par une histoire-baleine qui m'avait avalé.

Patrick Chamoiseau

in Ecrire en pays dominé