Au loin, des remous s'apaisent. Je m'éloigne. Je m'éloigne presque sans résistance...
La vague qui m'a portée jusqu'ici, lentement me retire.
Sur sa crête je traverse les embruns. Le large me lape;
j'y prends, peu à peu, goût.
Entre cette rive et la mer, je ne choisis plus.
Je vais...
Andrée Chedid
Je recensais ses noeuds, ses aspérités; j'observais la diversité de ses teintes, je comptais les cicatrices laissées sur sa paroi par les ans et la pluie. Je la touchai, paumes ouvertes...je voyageais sur sa surface rugueuse et, par endroits, polie...
Mon regard s' acérait, creusait ses planches...je croyais atteindre sa moelle; puis me retrouvais descendant le courant d'une veine, perdue le long d'un filament...me dispersant aussitôt à travers rayons et vaisseaux, ou bien m'égarant dans une fente....
Une feuillure m'en révélait une autre. Je pénétrais dans un monde de plus en plus aveugle, de plus en plus ligneux.
Andrée Chedid
Porte du Carmel, Gignac
C'est dans la maison que j'ai tracé la haine blanche de l'ordinaire
Avec les infimes règles des saisons qui tuent les feuilles sur la joue du jour
Les dents ocres de la pluie cachent le mirage
Mais sans me dire que le ruisseau ôte sa chemise
Que le soleil chevauche la neige et boit à même le violet des volets
Radovan Ivsic
Est-il vrai que l’ambre contient des pleurs versés par les sirènes ?
Ou la vie est-elle un poisson prédisposé à être oiseau ?
Et les voiliers ne sombrent-ils sous leur cargaison de voyelles ?
in Le livre des questions 
Les images naissent après la pluie
ce sont toutes les idées que j'aime
ce sont toutes les idées que je pose sur ton dos
les grandes voûtes des ailes et le foin dans la forêt
uniquement pour que les pages deviennent des visages
comme toutes ces oranges dans le précipice
Radovan Ivsic
Me faut-il choisir ce matin entre la mer nue et le ciel ?
Quelles syllabes harmonieuses le vent marin répète à l’aube ?
Lorsque chante le bleu de l’eau
que fleuve la rumeur du ciel ?
La nuit parfois ravive une plante singulière dont la lueur décompose les chambres meublées en massifs d’ombre.
Aux buissons typographiques constitué par le poème sur une route qui ne mène hors des choses ni à l’esprit,
Sa feuille d’or tient impassible au creux d’une colonnette d’albâtre par un pédoncule très noir.
certains fruits sont formés d’une agglomération de sphères qu’une goutte d’encre remplit.
Francis Ponge
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