c'est quoi, l'amour?

est-il ce que nous sommes?

nos désirs ou nos peurs?

où sont passées nos savanes?

Qui est sorti vivre à ma place quand je dormais où m’alitais? Pablo Neruda

Qui s'est abaissé devant la fourmi, n'a plus à s'abaisser devant le lion.
Henri Michaux

rêve d' oiseau

 il murmure des choses inaudibles, voix océane, puis revient, avec un ton de source vive

il chante une chanson inconnue dans une langue inconnue, puis sa voix renaît, bleue comme un murmure de feuilles vertes

Patrick Chamoiseau,  pour le bébé rouge-queue à front blanc

C LA TUIL

Un coquillage, une conque, touchent là un crâne, ici le limon bouge, libère une bulle qui monte du fond de l'Océan, non pas pour hurler,  se plaindre ou haïr, mais juste, chargée de hautes ténèbres, pour s'offrir tranquille à la lumière.

in "L'intraitable beauté du monde" Edouard Glissant, Patrick Chamoiseau - adresse à Barack Obama

chair papillon

Je suis la robe bleue que ma mère a refusé de s'acheter pour payer mes frais d'école,

Joumana Haddad  in Géologie du moi

impression soleil levant

Dans l'effigie de la conquête 

brille un diadème : le poème

Julio Fausto Aguilera

matière VIVE

Le vieux guerrier me laisse entendre :

il soupire, sa voix résonne comme une frisson de cuivre

sa voix se fait prophétique, terreuse, granitique

 il rit, rouillé     il rit, terre brûlée  il rit, oxygène     

il rit encore, cristal d'enfance

Patrick Chamoiseau

in Ecrire en pays dominé